El murmullo
de tus pasos que se fueron,
se ha hecho semilla;
mis manos ya
son invierno.
Son tres mayos
sin tu fiebre entre mis penas.
En el cadalso
de tus labios hoy ajenos,
he encontrado noche amarga,
tarde estéril;
en tus brazos,
delirio irrefrenable que no espero,
he dejado días de duelo
y etéreas madrugadas sin consuelo.
La sempiterna
contundencia de tu miedo,
truncó las líneas
que unieran nuestras sendas,
desde entonces somos flores
llevadas por el río,
seres yertos divididos del destino.
En tus ojos de amatista
lejanos y distintos,
naufragó mi balsa,
mi pasado,
mis
designios;
no importó
el mundo prometido.
Fue en tus ojos fieros,
tus ojos fríos,
dolientes, míos;
fue en tus ojos que dejé el bravío,
amor que te tenía.
Son tres mayos
sin tu fiebre entre mis penas.
